Las cervezas y las risas en la carpa. La llegada del autocar con los jugadores. La pancarta de La Curva en el exterior, todo fuerza. La pancarta en el interior del estadio, todo sentimiento. Las gradas llenas. La afición, ilusionada y temerosa a partes iguales. Los primeros minutos en ambos campos, ¿ cómo van ?, “sin novedad en el frente”. El cabezazo de Jarque al larguero, “ uff, por poco “. La lesión de Iván y el aliento del público: “ Iván, Iván, Iván de La Peña “. El disconforme: “ Si si, mucho Iván pero, al Nou Camp nunca vas eh, al Nou Camp nunca vas “. El descanso y los primeros comentarios agoreros: “ Esto no me gusta nada “. La segunda parte y el chico de la radio, más pendiente de Mendizorroza que de Montjuic. Los cánticos de ánimo de La Curva. Coro al palo y un grito que sale del alma:¡ Me cago en su puta madre!. No en la de Coro por supuesto. Ese cántico que no acaba de cuajar y de nuevo el disconforme: “ Claro ostia, tanto regalar entradas y ahora ni Dios se sabe las putas canciones “. Ocasiones sueltas y algún que otro ataque realista no apto para cardiacos: “ Como marque la Real lo tenemos claro “. Los jugadores vascos, que más parecen jugarse la final de la champions que un partido intranscendente: “ Cabrones”, ¿cuanto os ha pagado el Piterman? . Los nervios en aumento. Un silencio que lo dice todo. Un rumor que se propaga. El chico de la radio murmura algo. Su cara es un poema. A su lado, una chiquilla reacciona: “ Ha marcado el Alavés, venga coño todos a animar “. Una mirada al reloj, “ madre mía, solo diez minutos “. Parte de la grada canta gol: ¿ Que ha pasado?. “Nada, falsa alarma”. Menos de cinco minutos y Luis García al palo: “ Tío, estamos en segunda, la pelota no quiere entrar”. Contraataque de la Real. Se adivina el final. Dos contra uno y Gorka que prolonga la agonía. Un cántico postrero de ánimo, casi infantil: “ Este partido lo vamos a ganar “. Un balón que cruza el campo por el aire. Como en el juego de la oca, de cabeza a cabeza y chuta Coro porque le toca. Éxtasis colectivo. Empujones, gritos, abrazos y lágrimas. La chica que anunció el gol del Alavés está por los suelos blasfemando y maldiciendo a los que la han empujado. Un SMS instantáneo: “Corogooooool”. Me alegro mucho. Disfruta del milagro”. Tres pitidos que suenan a música celestial. Un abrazo a un amigo y una sencilla despedida: “ Nos vemos la próxima temporada”. -

Ayer, mientras re-escuchaba la narración integra del partido, empecé a recordar con claridad algunos de los momentos vividos aquella noche y que tenía perdidos por mi mente. Ahora, a pocas semanas del inicio de un nuevo campeonato, pienso que no estaría de mas que los jugadores, directivos y entrenadores, le echasen un vistazo al video del partido. Ni tan siquiera haría falta que lo vieran entero, sino que bastaría con los últimos diez minutos. Estaría bien que volvieran a ver el miedo en los ojos de la afición. Que vieran la angustia y el sufrimiento que padecimos. Que vieran como, pese a estar completamente hundidos, nosotros no les fallamos y les animamos hasta el final. Por último, que se vieran a ellos mismos. Unos, desencajados en el Palco y los otros, llorando desconsolados como niños pequeños sobre el césped. Posiblemente, el gol de Coro salvó al Espanyol de mucho mas que de un descenso de categoría. Sobre la cabeza del club, pende desde hace tiempo, una espada de Damocles que amenaza su existencia al mínimo traspiés. En sus manos está el evitar que eso suceda. Saben que a poco que hagan, nosotros no les fallaremos.